Бойсе, штат Айдахо. 2007 год

- Через год я сама смогу вести машину, наконец-то, и я не буду нуждаться в тебе,-

бурчу я, залезая на пассажирское сидение Фольксвагена своей кузины, Марты.

Она заплела свои длинные волосы цвета пшеницы в косу, и сегодня выглядит лучше.

Мешки под глазами почти исчезли. После того, как Марта переехала к нам из Портленда,

чтобы присматривать за мной, пока мои родители устраивают себе второй медовый месяц,

еѐ превосходная внешность блекнет. Всѐ дело в том, что кузина на дистанционном

обучении. Днѐм она уделяет внимание мне и дому, а ночью вновь садится за учѐбу. Но в

этот раз ей не удалось позаниматься нормально, так как пришлось забирать меня с

вечеринки, которую устроили старшеклассники. Боже, старшая школа – это такое дерьмо!

Я только перешла на этот уровень, и нет в этом ничего хорошего, только выпускники,

которые думают о себе, Бог весть, что!

- Да, но ты не сможешь возвращаться одна из такого рода мероприятий.- Марта говорит с

иронией и качает головой, не спуская глаз с дороги. – Господи, и зачем ты прѐшься в

такие места? Это весело, Елена?

Нет. На самом деле, нет. Но говорю я совсем другое:

- Это прекрасно. – Я потягиваюсь на сиденье, когда диктор в прямом эфире объявляет

следующую песню по радио. Какая-то новая группа, «The Angels». И, конечно же, их

первый сингл, ставший сразу хитом. Что за бред в этот раз я услышу?

Из колонок, на удивление для меня, льѐтся приятная музыка. Гитара, сотрудничающая с

пианино. Клавиши стихают, и ударные входят во вкус. Я слышу барабан! А теперь снова

гитара. Этот микс мне нравится. Слегка привстаю, присаживаясь поудобнее, и делаю звук

громче.

- Что, нравится? – криво улыбаясь, спрашивает сестра.

Я не отвечаю, вникая в слова песни и в этот удивительный хриплый голос.

«Я не должен был смотреть в эти глаза. Это меня погубило…

Твои глаза. Твой взгляд.

Он изменил меня. Прекрати меня мучить, не смотри на меня».

И шѐпотом:

«Не смотри на меня…Не смотри на меня…Не смотри на меня…»

- Я…- начинаю, не дослушав до конца.- Кто они? Я…чѐрт, эта песня прекрасна!

- Да, а ты бы видела, из каких красавцев состоит группа,- подливает масла в огонь Марта.-

Они местные. Из Бойсе. Так что, возможно, случайная встреча в супермаркете будет

весьма кстати.

Я готова расстегнуть ремень безопасности и бросится ей на шею.

- Ты серьѐзно? – Мои руки оказываются у лица.- Это так круто! Ты же знаешь, что я не

признавала никого, кроме Кобейна**, так?

- Так,- соглашается она.

- Вот видишь! – радостно восклицаю.- Этот голос потрясающий, я просто должна узнать

всѐ об этой группе!

- Хей, хей, хей! – Марта одной рукой машет в воздухе.- Притормози, кузина! Я знаю твою

увлечѐнность симпатичными рок-звѐздами, так что, давай без глупостей, ладно?

Я пожимаю плечами, улыбаясь.

- Они ещѐ не звѐзды.

- Ты понимаешь, о чѐм я. Помнишь, как два года назад ты сбежала на концерт Дика

Балмута с Эштоном? – Она строго наблюдает за мной.- Тебе повезло, что у тебя хорошие

родители. Они были спокойны, так как Курт Кобейн умер раньше, чем тебе стукнуло

десять, и ты начала понимать что-то в музыке.

Я заливисто смеюсь, укутываясь в куртку.

- Я не собираюсь терять голову из-за рокеров.- Фыркаю.

- Отлично,- отвечает Марта, сворачивая направо.- Тем более красавчик-солист женат.

** - Курт Дональд Кобейн, автор песен, художник, вокалист северно-американской

группы «Nirvana» (Годы жизни: 1967-1994)

_________________________

Я помню, когда узнала, что Дэн развѐлся. Я помню, как я кричала от радости,

прыгая на кровати. А Мэгги и Адель, смеясь, пытались меня успокоить. Я помню отлично

тот день, когда он снова женился, а я, ненормальная девчонка, о существовании которой

Дэн даже не подозревал, сорвала все плакаты в своей спальне с изображением группы

«The Angels». Я выбросила все их альбомы, которые приобрела. Я выкрасила свои тѐмно-

каштановые волосы в чѐрный-чѐрный цвет, купила несколько пар колготок в сетку,

купила, вызывающие внимание, чулки, короткие юбки и туфли на высоких каблуках. Я

выглядела развратницей, оставаясь девственницей. Многие парни считали меня шлюхой,

но я просто ставила их на место. Многие парни в старшей школе приставали ко мне, но в

таком случае, их яйца болели слишком долго, и в другой раз они думали дважды, прежде

чем даже взглянуть в мою сторону. Я была той ещѐ сучкой, но, клянусь, оставалась верной

своим друзьям.

А для Пола я оставалась такой же незаметной, какой и была все эти годы…

Мама мне не говорила лишнего слова, не читала мне нотаций, не была ко мне

строга. Она считала – у меня переходный возраст. Сейчас я думаю, возможно, так и было.

Кто бы что ни говорил, а мои предки действительно лучшие. Лишь однажды, когда я

избила одноклассника за то, что он обозвал Курта Кобейна говном, я врезала ему

несколько раз и…упс, сломала нос, мама решила пообщаться со мной всерьѐз. Меня

вызвали к директору, позвонили родителям. Наделали шумихи, словно я убила этого

поганца.

- Он оскорбил мѐртвого! – вспыхиваю я, пока наш школьный директор обвиняет меня в

нанесении травмы Майклу.

Мне плевать, что там с ним, я всѐ равно права.

- Елена,- встревает отец, кладя ладонь на мою руку. – Прошу тебя.

Закатив глаза, я вздыхаю отчаянно.

- О`кей, так уж и быть. Я молчу.

Позже, вечером мать пришла ко мне в комнату с контейнером в руке. Она садится

на мою кровать и открывает крышку. В контейнере мороженое. Передаѐт одну ложку мне,

а другую всаживает в массу персикового цвета.

- Дорогая,- еѐ милый голос щебечет над ухом, когда она обнимает меня. – Что

происходит? Не хочешь поделиться со мной?

Я позволяю себе расплакаться. Слѐзы стекают на постельное бельѐ.

- Мам, мне кажется, я совершаю одну ошибку за другой.- Прикладываю руку ко рту,

стараясь не зареветь.

- Ш-ш-ш.- Она гладит меня по спине, отставив мороженое в сторону и отобрав у меня

столовую ложку.- И зачем же ты это делаешь, детка?

Мне хочется взглянуть в еѐ глаза, которые так похожи на мои. Я выпрямляюсь, поднимая

голову.

- Не знаю. Мне плохо, мам. Я, как будто, разваливаюсь. Знаю, я всего лишь подросток, и

тебе кажется, что я всѐ преувеличиваю, но это не так. Мне плохо. Я пытаюсь привлечь

внимание одного человека столько лет, но всѐ безуспешно. И из-за этого я совершаю

ошибки, влюбляясь не в тех, кто мне нужен.

Мама зачѐсывает пальцами мои длинные волосы назад.

- Так, в кого же ты влюблена, на самом деле?

Мне приходится глубоко вдохнуть, чтобы ответить на еѐ вопрос. Но я не знаю

ответа. Я серьѐзно даже не имею понятия об этом. Господи, как глупо! Слишком глупо!

Мать поднимает мою голову, касаясь тѐплыми пальцами подбородка. Еѐ каштановые

волосы не доходят ей до плеч, но выглядят такими шелковистыми, что я не могу перестать

смотреть на них.

- Елена, существует два типа людей, которых нельзя любит: это - люди-призраки,

уничтожающие тебя изнутри просто от того, что их нет, и никогда рядом не будет,- она

переводит дыхание.- И люди-гости. Они заходят посмотреть на тебя, утешить тебя, но

никогда не остаются. Являются временным явлением. А тебе,- Еѐ рука ползѐт медленно по

моему плечу,- нужен тот, кто будет смотреть на тебя всегда, и видеть будет только тебя.

__________________________

- Что это ты делаешь? – слышу я голос Мэг, которая пришла ко мне домой после

занятий в школе.

Она бросает рюкзак на пол, пока я вожусь с очередным большим постером в моих руках.

Из колонок музыкального центра играет мелодичная спокойная песня. Голос Дэниэла

Харриса сводит с ума, окрыляет и уносит на самые небеса.

Я опускаю глаза на подругу. Та в упор смотрит на газетные вырезки, что я прикрепила на

стену, поверх компьютерного стола. Я знаю, что замечает Мэг. Через минуту она

восклицает:

- Дэн развѐлся? – И подходит ко мне.

Я спрыгиваю вниз с кровати. Оборачиваюсь, оценивая свою работу. Группа «The Angels»

в своѐм прежнем составе красуется там, где и должна быть. Жаль, что это всего лишь

плакат. Я бы хотела такое тело иметь каждую ночь.

ДЭН…

- Именно,- улыбаюсь подруге, хлопнув в ладоши.

- Ты слышала, что они подписали контракт с ViVo Records? Елена, они улетают в Лос-

Анджелес. Я это тебе говорю потому, что тебе нравится этот Дэнни не просто как, рок-

исполнитель.

- Именно,- повторяю я, подмигивая ей, и складываю руки на груди.- Я знаю, что он

улетает. Я знаю, насколько эти ребята популярны теперь, ясно, Мэгги? Но я также знаю,

что у них будет несколько концертов в нашем городе, и собираюсь пойти туда.

Мэг играет желваками.

- И что, ты собираешься всѐ время убивать Дэна мысленно, когда он женится вновь и

воскрешать, когда разведѐтся? – Еѐ брови нахмурены.

Я сажусь на кровать, проводя ладонями по складкам своей короткой юбки.

- Нет.- Вскидываю взгляд.- Больше нет. Я собираюсь стать его следующей женой.

Мэг истерически начинает хохотать, заглушая звуки музыки.

- О, Боже! – Она хватается руками за бока.- Это действительно очень смешно.

Но я продолжаю мечтать.

По-настоящему влюбиться в рок-звезду можно!

***